Los Libros En Mi Vida by Henry Miller

Author:Henry Miller
Language: es
Format: mobi
Tags: prose_contemporary
ISBN: 9788439714682
Publisher: Mondadori
Published: 2011-11-24T23:00:00+00:00

CAPÍTULO XI — LA HISTORIA DE MI CORAZÓN

Algunos años antes de hacerme a la mar rumbo a París, sostuve ocasionales reuniones con mi viejo amigo Emil Schnellock en Prospect Park, Brooklyn. Solíamos pasear despreocupadamente por los senderos las noches de verano para conversar sobre los fundamentales problemas de la vida y, eventualmente, sobre libros. Si bien nuestros gustos divergían por completo, había ciertos autores, como Hamsun y D. H. Lawrence, por los cuales experimentábamos común entusiasmo. Mi amigo Emil tenía una manera encantadora de poner de relieve su conocimiento y comprensión de los libros, simulando ser ignorante u obtuso, me formulaba preguntas que solamente un sabio o un filósofo habría podido contestar. Recuerdo con toda nitidez este breve período porque representó para mí un ejercicio de humildad y dominio de mí mismo. El deseo de ser absolutamente veraz con mi amigo me obligó a comprender lo poco que sabía, lo poco que podía revelar, aunque él siempre había sostenido que yo era su guía y mentor. En suma, el resultado de estas comuniones fue que comencé a dudar de todo lo que hasta entonces daba ciegamente por seguro. Cuanto más me empeñaba en explicar mi punto de vista, más inseguro me sentía por dentro. Puede que él haya creído que cumplí perfectamente con mi cometido, pero yo no. Muchas veces, cuando me despedía de él, continuaba interminablemente mi debate interior.

Sospecho haber sido bastante arrogante y presuntuoso en esa época, y presentaba todas las características del petimetre intelectual. Aunque no conociera todas las respuestas, como suele decirse, debo de haber causado la impresión de estar así dotado. Las palabras acudían con facilidad a mis labios; siempre tejía una tela centelleante. Las sinceras y directas preguntas de Emil, invariablemente presentadas con el más humilde de los ánimos, hirieron mi vanidad. Había algo sumamente sagaz en esas inocentes preguntas suyas. Me hicieron comprender que no solamente no sabía mucho más de lo que él pretendía saber, sino que muchas veces él sabía mucho más que yo mismo. Si bien era verdad que había leído mucho menos que yo, lo había hecho con mayor atención y, en consecuencia, retenía mucho más que yo. Solía pensar que su memoria era asombrosa, cosa que realmente sucedía, pero, según descubrí más tarde, era el fruto de la paciencia, el amor y la devoción. Además Emil poseía un don cuyo valor sólo comprendí mucho después: la habilidad de descubrir en cualquier autor lo que hay de valioso y duradero. En comparación yo era intransigente e intolerante. Había ciertos autores que yo no podía tragar: los descartaba como si estuviesen por debajo de mi atención. Diez o quizá veinte años después, debo confesar a mi buen amigo Emil que he encontrado algún mérito en ellos, admisión que muchas veces le cogió por sorpresa porque, influido por mis dogmáticas afirmaciones, mientras tanto él había comenzado a sospechar que había sobrestimado a estos autores. Siempre se producía este divertido y a veces desconcertante décalage en lo tocante a nuestras opiniones sobre los escritores.

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